El ángel en la ventana.

Y a mi lado, por la ventana el ángel aparecía y me llamaba. Cuerpo de mujer, agilidad de un animal, pero al escuchar su canto, sus alas renacían.

No era un ángel por que si. Lo era, nada más que decir.
Nadie más parecía poder verlo, y ella sólo me miraba a mi, volaba conmigo a mi altura y sus cabriolas me hacían enverdecer de envidia por no poseer yo una fuerza así.

 Me cantaba una y otra vez.

"  Coge mi espíritu y hazlo volar, sólo tú lo puedes lograr. Hazlo girar a ras de viento, hazlo vibrar y sentir el momento.

Hazme que toque la luna para luego caer en picado, hazla brilla hasta rozar el pecado.

Pero te quiero despierta, te quiero aquí, y quiero que duermas junto a mi.

Podemos rozar el cielo de forma inmortal y morir como los ángeles sobre nuestro mar.

                                                                                                 Pero te quiero despierta..."

Poemas de sangre y odio.

¡Ay, si la maldad tuviera nombre!

¡Ay, si la mentira tuviera apellidos!

Pero ¡Ay, si el daño tuviera cuerpo!

No sería más que el mío.

Si la estupidez tuviera cara
Seguro que sería la tuya.
Si el odio fuera una sustancia
Sólo serían mis uñas.

Si Baphomet escuchara tus palabras
Aliado mío sería.
Y haría con su luz ver
todas aquellas tonterías.

Ni soy ángel caído,
Ni soy antagonista.
Sólo fui un nombre más
En aquella, tu ruin lista.

¿Dónde está lo que vas predicando como "libertad"...?

Todos me dijeron que fuese libre.

 Todos me dijeron que persiguiera la felicidad. Todos dijeron que la vida era riesgo, y sin riesgo no hay nada por lo que luchar. Todos dijeron que rompiera con el egoísmo o que lo fuera aún más. Todos dijeron que gritara. Todos dijeron que rompiera con la absurda realidad. Todos dijeron que en la libertad está el amor… Y en el amor la claridad.
Todos dijeron…
Todos dijeron…
Una vez lo hice… Todos dejaron de hablar.

¿Dónde está lo que vas predicando como "libertad", si una vez hecho me tachas de "falsedad"?

  Miedo a caer, miedo a represalias, inútil miedo cuando el poder no significa nada. Cogí ese yugo y os lo puse encima.

Ahora, la espada de Damocles, pende sobre vuestras cabezas.

Peor que la peor de las pesadllas.

Por que de una pesadilla tarde o temprano has de despertar, pero no es posible escapar de la realidad, esa puta realidad.

No intentes huir de ella o esconderte, al final vendrá y llegará y te matará.
Esa puta que dicen estar aliada con el destino. ¿Qué destino? No el mio, por supuesto.
Y aquí estoy ahora.
Llorando algo que pensaba imposible.
Mareada, demasiadas vueltas da esa puta vida.
Queriendo vomitar para intentar sacar esto de dentro de mi, pero no sale. Nunca lo hará.

Ahora odio el 1 y el 2. La medianoche. Septiembre. Esa ciudad. El puto destino y la puta realidad.

Héroes y heroínas.

Ya no existen héroes ni heroínas que con el puño en alto gritan en el fragor de la batalla.

No lo necesitamos.

Sólo revivir las palabras muertas. Todos en el cerebro tenemos esa frase para comenzar y terminar todo. Ninguno tenemos el valor para decirlas, aquellas palabras que aguardan.
Pero ahora no serían motivo de lucha.
Todos quedarían parados.
Ninguno tiene lo que pide.

Héroes y heroinas.
¿Dónde estáis? ¿Camuflados entre la gente?
No. Sólo es gente que se camufla.
¿Dónde estáis?
De esas dos palabras sólo sigue una.

Héroes y heroínas.
Quien tenga honra, que me siga.

El muerto.

Un mundo extraño cuando dos ojos azules piensan, pasean por un desierto total, observando, casi como si comprendiera el por qué de la linea fatal.
Hay silencio, pero los ojos buscan inquietos la razón por la que el muerto sin vida bajo sus pies aún habla y camina.

Nunca dice nada, no lo necesita, y aunque no lo sabe, tampoco puede. Suenan ruidos que son palabras, no más vacías que cualquier diccionario.

El muerto olvidó pensar, aunque es posible que nunca lo hiciera.
El muerto es un ser fascinante y que cree saber de todo y nunca se dará cuenta de que no descubrió nada.
El muerto no merce morir por que ya está muerto, y los ojos azules parece que ya lo descubrieron.

Está a tu lado y lo sabes.

Eres tú

.

Soy yo

Seguiré escribiendo...

" En un viejo folio inservible, en una mesa, en mis propias manos, con las gastadas teclas de un ordenador, en los márgenes en blanco de algún falso libro... Incluso sin escribir...
No podrán conmigo...
¡Yo seguiré escribiendo!

Podréis robarme todo y cambiarme por completo.
Podréis destrozame y hundirme, pero nunca podréis robarme mi sangre, la vida que llega a mis dedos convirtiéndose en escritura.
Bajo la montaña o en el fuego...
¡Yo seguiré escribiendo!

Me dejaréis a un lado como un harapo viejo. Me haréis sufrir lo imposible, pero me veréis siempre con mi mirada en vuestra mirada y con vuestro miedo en mis ojos me levantaré y con sangre en las rodillas...
¡Yo seguiré escribiendo!

Cuando el odio y la ira me superen, cuando la impotencia haga mis ojos desbordar... Cuando cuenta deis que mi mundo destruir quisisteis...
Cuando me matéis...
¡Yo seguiré escribiendo!"